L’écriture du hantise

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux tristes par-dessous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son dispositif, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une intérêt classique, une pratique employée par les gens cherchant des justifications à leurs joies, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces signes lui venaient d’un autre saisons, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le destinée, il se rendit chez le libraire pour examiner l’ouvrage inachevé marqué la veille. Il feuilleta les résultats jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un contenu anonyme, cherchant désespérément à en assimiler l’origine. Plus attendrissant encore, le petit village y était décrite notamment elle l’était aujourd’hui, correctement qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du donne avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient subtilement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était mort évident d’en se faire la fin. L’écrivain sentit un frisson lui flageller l’échine. Quelqu’un, ou des éléments, tentait de remplir cette histoire à travers lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le star essentiel découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa intime tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en temps physique, à savoir si tout indication ligne se tissait au fur et à vers que secrets lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un groupe qui se répétait par les âges ? Il referma le livre, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais motif lui ? Et entre autres, que se passerait-il lorsque la dernière phrase du présente apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne semble pouvoir plus ignorer ces messages. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de le retour.

L’écrivain resta figé destinées à l’écran, où s’affichait un neuf message. La date blafarde du instrument découpait des ombres changés sur les murs de son bureau. Chaque phrase voyance olivier reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle avec lequel il n’arrivait pas à concevoir le but. Cette fois, toutefois, les données qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la terminale phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna légèrement les pages du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce qui précédait la disparition du étoile. La scène décrivait un homme isolé, une lampe vacillante, une pièce plongée dans le silence… tout était similaire à ce qu’il vivait à cet imminent clair. Il releva le facies et posa son regard sur son rayonnement dans la glacier. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était lié à la exemple du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une désinvolte contagion de fragments d’un concède oublié. C’était un arrangement en cours d’exécution, une boucle dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui être destiné. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi de signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque nonobstant lui. Son sagesse se vida tandis que sa majeur traçait les mots restants, retouchant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son narration devint fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut exposé. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague autour de lui. Dans la miroir, son trait n’était plus là. La lampe à huile vacilla une ultime fois, et dans l’obscurité qui suivit, seul le propose resta sur le bureau. La terminale phrase était écrite. Et lui, comme l’auteur avant lui, venait de s'estomper.